— Куда собралась, крошка? На аборт? Передо мной возникает высокий мужчина в дорогом костюме, резко перехватывает мою руку. Красивый, опасный, с безупречными чертами, за его спиной — несколько мужчин в чёрных костюмах, как личная охрана президента. — Вам-то какое дело? Уйдите! Я вас не знаю! Глаза наполняются слезами. Я не хочу