– Змеевский, ты что, совсем попутал? Это моя комната! Он усмехается и пристально сверлит меня взглядом, полным презрения: – Была твоя, станет моя. – Не получишь её, – отвечаю твёрдо. – Поспорим? – его голос звучит вызывающе. – На что? – быстро провожу языком по сухим губам. – Что, облизываешься? На меня, что ли? – он смеётся,