— Чего ты хочешь? — мой голос дрожит, но я стараюсь смотреть ему прямо в глаза, пытаясь сохранить остатки достоинства.
— Тебя, — нагло заявляет он, даже не пытаясь скрыть хищный блеск во взгляде. Его уверенность давит, лишает воли.
— Забудь. Я никогда не буду твоей, — это звучит жалко, но это правда. У меня есть долг, есть обязательства.
— Я докажу тебе обратное, — усмехается он, и от этой усмешки у меня подкашиваются ноги. — Это не предложение, Вика. Это констатация факта.
Он ворвался в мою жизнь на бешеной скорости, как дорогой спорткар, потерявший управление, и разбил её вдребезги, даже не затормозив. Слишком наглый, слишком дерзкий, слишком богатый. Он во всём для меня слишком. Его энергетика заполняет комнату так, что становится нечем дышать.
Ещё вчера я была примерной папиной дочкой, послушной куклой в тесном корсете приличий. Я примеряла фату и готовилась замуж за правильного, выбранного родителями жениха, расписав свою жизнь на годы вперёд по минутам.
А сегодня я встретила Виктора Смолова. И мой идеальный, распланированный мир рухнул в одночасье, погребя под обломками мою послушность и страх.
Потому что этот наглый красавчик с замашками бандита из девяностых твёрдо решил, что я буду его. И судя по тому, как легко он ломает чужие судьбы, моему папиному жениху пора искать себе другую невесту.
