Умереть от пули наёмного киллера прямо у подъезда собственного офиса — обидно. Особенно когда ты почти закрыл ту самую безнадёжную сделку. Очнуться в 1827 году, в теле, которое только что вытошнило дешёвым шампанским на паркет — странно. Но обнаружить, что я теперь — двадцатилетний граф, а моё родовое имение разорено в пух и